La poesía es un arma que la carga el diablo

Oigo los hilos del infortunio
Convertidos en un escarabajo como si un viejo cantante
Fuera aplastado por el silencio y convertido en una voz.
La ciudad arde como un trozo de incienso.
En el humo retumba nuestra conciencia.
Trajes vacíos se deslizan por la ciudad.
Roja es la piedra que muere, incorporada a una casa. ¡La Plaga!
Para plaga, estos versos. Tened [...]

Portnoy

Recuerdo aquel premio Príncipe de Asturias de las Letras en el que los únicos candidatos en la quiniela final eran Paul Auster y Philip Roth. Yo me he leído un buen puñado de libros de cada uno de ellos. Auster es, desde luego, un narrador prodigioso, pero con los años sus historias se me han [...]